- Pero cómo, si hay más vida.
- Bueno no sé, hacía más frío.
(...)
Entré.
Caminé.
Miré.
Respiré.
Inhalé y, claro, exhalé.
Y la H me quedó atravesada. La H que no quiere ser muda.
Pobre, pensar que antes sonaba. Y antes se escribía. Ahora ni lo primero, ni lo segundo, ni (si hubiese) lo tercero. Pero no hay, porque el verbo "haber" va con H. Y dijimos, H no está.
Respiré.
Por la nariz, y por los ojos, por la piel, y por los oídos. Todo me funcionaba bien por suerte.
Ah, también respiré por la boca. Aire de menta.
Y me senté. Sobre mi cola.
Apoyada sobre un banco. Después sobre otro.
Después me volví a sentar, pero sobre mi pierna.
- ¿Se te durmió?
- No, no.
- Pero después te paraste.
- Sí, sí. Es que si no me dormía yo. Creo.
Y caminé. Lo normal, qué se yo, así, un pie delante del otro; nunca llegan al mismo puerto.
Nunca se alinean. Solo ante el semáforo.
- Pero no hay semáforos en el Botánico.
- Por eso, nunca llegaron al mismo puerto...
Y cuando salí, creo que crecí.
Sí, sí, me parece que soy más alta.
Me parece que mi pelo se enruló más. Porque todo anduvo bien, hasta mis rulos.
Y la uña que se me estaba por quebrar, adiviná.
- Se te quebró.
- No.
Y también pensé.
Lo último que pensé, lo último que me pregunté en realidad, fue qué hace la gente cuando va a sentarse al Botánico y no tiene pelo largo... ¿Con qué juega?
Y llegué. Y escribí.
Por fin lo grité.
Lo saqué.
Nunca había sido tan muda como hoy.
"Sin embargo, el silencio tiene, si le damos tiempo, una virtud que
aparentemente lo niega, la de obligar a hablar"(El Evangelio según Jesucristo de José Saramago)
Recordatorio: era para leer en voz alta todo esto... Volvé, leé en voz alta.
La historia de la H no era en vano.
Musas de todo esto: cosas, el Botánico, el frío, el ir y volver sola, ganas, más cosas... Y el tema de Love of Lesbian "Historia de una hache que no quería ser muda"
Ahora quiero teatro.
Dale, vamos, Buenos Aires está buenísimo si querés.
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