Fan en flor.

De tantos lugares en el mundo,
ni un cajón para acampar.
Un gran placard. Y yo, polilla voladora,
polilla que da vueltas en la duda.
Hasta que me hago fan de tu piel.

Adivino tu nombre. Y dejo camino marcado.
Con pelotitas de naftalina, pido
Que me sigas,
Que me busques,
Que me encuentres,
Que mar nos.


Llegando a París, de hormiguita viajera. Y yo que no aguanto las ganas de invitarte a volar. Que crezcan las alas, mi amor en flor.


y yo, fan de lo floreado..

bosques.

y por un simple avión,
un océano de distancia y cinco horas de diferencia.

ellos se siguen encontrando,
tirándose flores que viajan,
a veces en botellas de colores,
otras veces colgadas de nubes,
navegan a la par.

y ella, que lo quiere mil montañas,
de las verdes y pomposas,
de las que parecen tortas en invierno
y se doran en verano
y visten ríos, visten mar.

ella que lo quiere mil montañas,
y él que no se da una idea de su altura entre tanto edificio de ciudad.

"mientras que lleguen a las nubes
y nos encuentren con los pies en el cielo",
le susurra, bien bajito, y ella que siente cosquillas justo al costado de su cuello, justo por debajo de sus labios, y prepara sus oídos. las cosas más lindas que de a dos se puedan imaginar.

sus cuerpos, inquietos, que no se paran de mover. van a bailar. van a viajar. juntos, despegar.

(y yo ahora, que te quiero besar)

un otoño y mil días de primavera

que sea uno, este otoño, tan apretado tan seco tan lluvioso.
que sea uno, y bien cortito, que abolle calendarios entre tanta hoja crocante.

paseará otoño, estación de pergaminos:
tanto lienzo, ella amarilla
tanta tinta, él a-zu-lado.

que sea uno, piden ellos, solo uno, y bien cortito,
tan chiquito como grano de café
tan cortito como un paso de distancia.
ella, piernas eternas.
él, muslos inquietos.

que sea uno, este otoño.
que están ansiosos, viene invierno. y mil días de primavera por conquistar.



mueren por enredarse sus pestañas.