cuento corto.

abr. 2014

Él le preguntó, ¿Me dejás?
Ella le respodió: sacudió su cabeza.

Su posterior abrazo marcó un nuevo inicio. O el eterno final.
Hay gestos duales, y a su vez, muchos excluyentes.
Un mismo abrazo marcando una cosa. O la otra.




feb. 2013

Ella le preguntó, ¿Me dejás?
Él le respodió: sacudió su cabeza.

Su posterior abrazo marcó un nuevo inicio. O el eterno final.
Hay gestos duales, y a su vez, muchos excluyentes.
Un mismo abrazo marcando una cosa. O la otra.

agosto dosmiltrece

te voy a invitar










a invadir primaveras.

a saber esperarme.
a saber encontrarme.

cuando el invierno te haga cosquillas
y el otoño nos cubra hasta las pestañas.


a aprender a armarme. cuando te quiero por partes.
por partes desarmo, el cuerpo delira, sobrepasa las pieles, arrastra lunares.

a juntar esas partes, a unir los puntitos. juntarlos bien juntos. que de esa forma nos quiero.

de esa forma queremos.
de esa forma te quiero.


desarme ahora que se hizo temprano.

la tercera.

cada día, mientras tanto.

se pasaba noches enteras, tal vez más cortas de lo que recordaba, luchando contra mosquitos que interrumpían sus sueños, luchando contra pesadillas que la arrinconaban en altavoz.

se pasaba noches enteras, en su cama, tapada hasta la nariz, mirando las sombras que venían desde tan abajo, llegaban y le alcanzaban los pies. se pasaba noches enteras tapada hasta la nariz, aterrorizada.

se pasaba noches enteras inventando cuentos, como sintiéndose chiquita, charlando con ella misma, susurrando los capítulos a algún cuerpo cercano.


se pasaba noches enteras acompañada, y era cuando más sola estaba.

menos mal que lápiz y papel nunca faltan. escribe en tercera persona, tal vez así no se sienta tan sola.