Mar.

Sus cuerpos se adoraban. Se encantaban. Se pegaban más de lo que el tiempo pueda contar.

Sus almas se comienzan a encontrar, tan cerca y tan alto, casi casi llegando a otro lugar.

Sus labios, algo fucsias de tanto besar, se tocan, se bailan, quieren comenzar a hablar.
No encuentran palabras, ¿es eso empezar?
Se aprehenden, se aprenden. Un incienso que no apagan, su sudor es de cristal.


Se acerca, ella, él, por su oído.

Lo único que pronuncian es aroma a mar.

Tiempos turbulentos

En tiempos turbulentos, de remolinos desde el centro, de estos nervios gelatina y temblores en el fémur...


Ella se exprime desde adentro y divide toda su fuerza en millones de partículas, le separa las más fuertes con paciencia purpurina y se las lleva en sobrecitos color manteca tamaño pocket.
Y él. Cuando siente todos esos dientes apretados, cuando la siente tan lejos y esas veces tan chiquita, se levanta, corre al espejo y corta un poco de su barba, para compensar el estrés. Para compensar el estrés, se dice. El estrés de ella.


Les gusta mandarse cartas y decirse que piensan el uno en el otro.
Lo que no saben es que lo hacen al mismo tiempo, generalmente bajo el mismo sol, y con bastante frecuencia.

Pensar que creen que bailan ritmos distintos. No tienen idea...

(outro)

take me somewhere else

where feelings have no name.

Ella usó su cabeza como un re-volver.

(Un dibujito. No es televisión. No es ficción. Imaginación.)


Mirá todo lo que hacías salir.
Ahora no me vengas con equipajes y malos ratos.
Yo no acepto peleas.
Discusión, caras raras, un yanotequiero, y le siguen como ocho tevoyadejar.

Un yanotequiero.

Volver a empezar.



Aunque lo hace sin querer, le gusta olvidarse pedacitos de vida y pretender que mientras se descubren abrazados en la misma cama, recién allí se comienzan a conocer. Ellos. Sus cuerpos. Y ellos.
Le gusta pretender que es un extraño, intentar descifrar el idioma que pronuncia entre pestañas e inventarse déjà vus para armar una historia de vidas pasadas.

Tantas vidas, al final. Con vos.
Si existieran las promesas, ella juraría prometer no olvidarlo. Al menos no esta vez, al menos no esta noche.

Pero no existen.
Don't blow it.

I'll do.

Querido Papá Noel:

AN ERROR HAS OCCURED.
We're sorry. Page not found.


| c e n s u r e d |

primavera

a mí me encanta decorar la nube de tu espalda.

y vos, fan de las jirafas.



afuera llueve. menos mal que transpiramos primavera.

Última cena.

No me voy a esforzar para ser feliz.

Se levantó así esta mañana. Se levantó de la mesa esa noche.

Abrió la puerta y se fue.
Veinte invitados, todos con la boca abierta.
Brindaron. Siguieron comiendo. De postre servían perdices.
Si hubiese sabido...

A una estrella fugaz le siguen dos nómades eternos.


Bienvenido tú.

En Clave calafate

Cuando siente estar por desaparecer, ella le pide que la encierre entre sus manos y le hable de cosas que aún no existen en realidad.
Juntos abren nuevos universos donde viajar, lugares donde solo se permite transpirar mariposas y se desayuna a la hora de cenar. Alli ellos saben que (se) pueden respirar.

Por su puesto, claro que podés pasar.
Tené cuidado al navegar cerca de mi cintura, podés llegar a sentir cosquillas calafate entre tanta estrella de mar.

Torbellino.

Él hacía de lo invisible, algo totalmente tangible, como si atravesar un océano fuera un trámite de lunes por la mañana.

Ella lo materializaba en forma de lágrimas, atravesando sus pupilas como burbujas de niños en colonia de verano. Todas sus emociones viajaban sin nombre, desde una guarida de mariposas alojada en su centro, justo en el espacio entre el ombligo y su lunar, hasta aterrizar en cuadernos multicolores, tejidos a mano y con sabor a té de miel.

Cuando lo absorbía por los ojos, su cabello tomaba forma de viento, y su cuerpo se desvanecía a la velocidad de torbellinos de cristal. Solo música su idioma, se acostaban bajo nueve soles y se arropaban con el vapor de su respiración. 

Entre besos de carmín y abrazos maremoto, quedan impresas sus constelaciones sobre sábanas de hotel.

Ellos pueden inventarse todo, menos su amor.

Surreal. Pintan una vida más que hermosa. 

Desvanecen.

Y se pierden en tus dedos
aquellas noches interminables, esas sábanas livianas.

Ella recorre cada gramo de tu piel,
cuando tan juntos se besan, en silencio, tan adentro.

Cada vez que sientas sed,
con el agua enciende tu alma.

Winter. I win.

cool.
please, don't get a cold.

I didn't mean being that cruel.

Viste mis palabras. Moda.

Estaba cortando un pan, que estaba en la panera, que había estado sobre la mesa de roble, de roble eran esa noche, que estaban los dos, que había festejo, que había jolgorio. Uno en un mundo, el otro en el otro, claro, por supuesto, en el otro.

Entre copas de cristal, son copos de cereal. Ella desayuna.

Abre mermeladas, hace fuerza, se resvala de sus manos, se le frunce la nariz. Hace frío. Frío de nieve, ese frío de sur. Ese que acompaña, que casi no lastima, que acaricia estalactitas, que pincha con amor, aunque estemos en julio.

Mermelda. Dulce. Es de ciruela, con aroma a vapor, lleva el color del vino. Pero es de ciruela.

Piensa. Lo piensa. Aunque no lo crea, aunque ni le crea.
Y se piensa. Ella, se piensa, con él, lo piensa.
Se piensa, no están juntos.
Y él se cree, en ese mundo de adultos y de puro coqueteo,
que es una estrella de rock, él y su ombligo.
Y ella, ella lo sabe. Pero de vez en cuando lo piensa.

Cuando vuelve a ese frío, ese frío de sur, cuando desayuna mermelada de ciruela de color del vino. Y se acuerda. Ni sus palabras, ni su voz. Tal vez su guitarra. Ni su voz.

Y en su voz.
Falta algo.
Vacío.
Epifanía.
Una herida.
Él nunca la amó.
Llora, se mete en la cama. Aprieta los ojos y congela ese adiós.

Quiere decirle que...

Hablaban de belleza

Porciones de texto para desayuno.

No sabe si es él,
o si es ella allí con él,
pero así está,
cómoda se acomoda,
y escribe sobre un mundo nuevo,
con confites en la mesa
y el aroma de un café.

A solo lápiz y papel,
lo que brilla desde adentro
garabatea sus retinas,
atropella sus pestañas
ridiculiza las cortinas,
y se cristaliza en mil palabras;
en tan solo un abrir y cerrar de gafas
dibuja frases soft pastel.

...
....

cuando tiemblan la tierra,
cuando ríen estrellas, y simulan tormentas,
cuando entienden que sus cuerpos solo encienden libertad;
solo allí saben fundirse:
lo constante es brevedad.
cuando uno sólo es más que uno
y uno más uno no es igual a dos.


allí están, así se encuentran.
ellos solos.
ellos dos.
sobre un mismo suelo
bajo un mismo techo
en un mismo instante
pasión sabor mar.

Aunque cada mirada
los conduzca a sonrisas,
llevará en su ceño
esa chica de ensueños
aquel gesto extraño,
de insalvable exclamación,
al sentir en su pie
su calambre de piés
y ese olor a montaña
tan verde el panorama.

Y en el medio del viaje,
serán cine de estreno.
Él, su abrigo de noche
ese escudo en colores.
Entre ojos espejo,
y cosquillas rosadas,
ella escribe en porciones,
aunque aún suene raro.


contados sus encuentros, innumerables sus vorágines,
ella viste de otoño
un otoño en flor.
y se acuestan tan desnudos,
y despiertan tan plegados,
desenriedan sus abrazos
con un par de besos soft.


( (  y es allí donde ambos saben tan bien.
sus frases color miel no la empalagan  ) )

diecisiete de enero

acostarse. sentir el suelo, el pasto, el agua que antes cayó devora tus pies, ahora simplemente sube, se eleva, te purifica hasta la sien.
cada una de las estrellas, todas bajan y se filtran como lunares sobre tu cuerpo.
es en el templo donde todo se hace de a dos, se camina a paso de hombre, y se anda descalzo por doquier. las palabras son superfluas, los árboles llevan camisas a cuadros y hay pajaritos lejanos que parecen ve cortas escritas con tinta china.
tinta de la que no se borra.

Pliegues

Se habían abrazado tan fuerte,
se querían tan enormemente,
que vencer la distancia en la que la gente invierte mucho dinero
a ellos no les costó ni un solo pasaje.

Aquel encuentro fue fusión,
plastilinas sus cuerpos entre sábanas papel.
Tomaron ahora, la más hermosa configuración.

Ella pide a las estrellas; él se pinta de Universos.
Alguna vez se cruzarán; allí se reconocerán.
Saben distinguir muy bien
las arrugas de los años
de los pliegues de un amor.



La piel, su cartograma;
un atlas infinito donde cruzan sus caminos,
variedad en sus encuentros.
Dimensiones habitables,
serán ellos cada estreno.
Los jueves se despiden.
Viajan a lugares destinados al amor.

Madrid
Travesía Cuatro

35mm

sunday morning.
yellow breakfast.
and a blue blue sky.

planes. we don't fly yet. and we met in our way back home.

this bus, now.
you, from north.
me, from south.
we're strangers.
you take off your sunglasses. the sun shines.
thank you, I guess I like the way it warms my back.

yeah, we are strangers. and that's beautiful.

took you a picture. then, you pictured me.
we spoke. we kissed.
we, gone.

and those blue blue eyes. never thought i'd like 'em this much.




fue vivir ficción. en 35mm.

origen

tus venas te recorren como las raíces de un árbol, del árbol capaz de alimentar a todo un universo.
te envuelves como máscara de oxígeno, tus muecas son mis gestos.
tu aire, un suspiro de desvelo.
salpicas estrellas con cada estornudo.
brindamos, decimos salud.

It is not yet tomorrow.


And I already miss you.